In seiner 16. Ausgabe ging der Preis an John Burnside (*1955). Der Dichter, der die Kindheit in einer sterbenden schottischen Bergarbeiterstadt und in den englischen Midlands verbrachte, macht Verbrechen, Psychosen und Albträume ebenso zum Thema wie die Bezauberung durch die Natur und Mystik. Irrlichtern flackert seine Literatur in poetischer und dann robuster Umgangssprache, schürft an den Rändern verstörender Wahrnehmung und flimmert zwischen dunkler Beschwörung und hartem Realismus.

Nichts hier ist dauerhaft; keiner plant ein Weltreich;
das ist heiliger Boden, wo nichts geschieht, ein Ort,
aus dem wir ein Zuhause machen können, solange wir verstehen,
dass wir ihn nicht festhalten, besitzen, weiterschenken können:
Seidenreiher und Kormoran, heiliger Ibis, Watvögel und Strandläufer;
die japanische Touristin; das Mädchen von der Hafenbar;
Gespenster der Clans, neue Heilige und selbsternannte Hüter
des Gesangs und des Kriegs; die unerschrockenen Toten;
hier ist alles auf Durchreise – doch dieses Durchreisen ist genau das,
was wir heute als Heiligtum denken;

{…}

was jetzt zählt, ist nicht das Erzählen,
was zählt, ist nicht das Ereignis, sondern der leicht zerfranste Saum
der Verkündigung;
was zählt, ist der Moment, wo nichts zählt.

„Für mich gehören diese Gedichte, in denen die Erzählung, die Aufzählung, die Aufmerksamkeit sich selbst unterbricht, um das Inkommensurable zuzulassen, das sich den Diskursen entzieht, nicht nur zu den besten der Gedichte von John, sondern
zu den wirklichen bedeutenden Gedichten unserer mit Gedichten reich gesegneten Zeit. Sie sind nicht nur Notate des Sehens, sondern blicken darüber hinaus; sie sind nicht nur Beschreibungen, sondern Verarbeitung des Beschriebenen; sie sind nicht nur die Wiedergabe von Meinungen, Empfindungen und Ansichten, sondern zugleich deren Infragestellungen. Weil sie sich der Empfindlichkeit der Weltsituation sehr bewusst sind, feiern sie diese Welt. „die alte Not ist’s,/die uns bei Kräften hält.“ (Michael Krüger)